脊背弯得很酸，失去意识的未来近在咫尺。
一线光芒刺痛了绿眸。
你抱他出来的时候，无法聚焦的眼睛因为太久没接触光线而留下细长的泪痕，眼睑浮肿得无法睁开。
但这可悲的爱人还是凭着气息伸出手抱住了你，手指抽搐一样在你肩膀抓握，克制欲望。
我做得好吗？他的声音暗哑得可怜。
当然，路辰，你是我最好的狗。你吻了他眉心，他在终于听到自己想听的东西后因为疲惫昏了过去。
很多时候他不是没想过你为何要用这样的方式去折磨他，但他已经学会不再去揣测了。有些东西是不需要理由的。
他现在拼尽全力地向你口中的那个被他夺舍的学长靠近，只是为了你一句路辰。
那怕只是一句，而且满是恶意，他不想再听你叫他学长了。
你很喜欢在公共场合叫他，直接叫学长，在所有人都知道他是路辰法师的情况下。他也许还在跟别人商量很重大的事情，但被你这句称呼忽然打断，别人玩味地看着他。
他没有任何犹豫地答应一声，然后不带情绪地看了一眼玩味地看他的人。
你很喜欢这样，就像对待自己的狗一样，让他随叫随到。
路辰没有怨言，或者说没有资格有怨言。
你甩甩手，他轻轻地把头放上去，小声而郑重地说，主人。
他很漂亮，你心想，翠绿色边缘泛金的鳞片整齐紧密地排列在身体表面彰显着他的剧毒，柔软又冰冷滑腻的触感虚弱地缠绕在你指尖，你知道他受伤了。
他呼吸有些微弱，晨光照拂在他身上只能带来轻微的暖意，他显得柔软又脆弱，他的上半身是人，皮肤苍白得几乎消失在柔软如同棉絮的阳光里，碧绿的竖瞳在你的手伸过来的时候微微收缩，但你只是把温热的手掌放到了他头顶，说你以后就叫路辰吧。
路途上的星辰，就当纪念捡到你的晚上吧，你笑着拍了拍他头顶沾满刚凝固褐色血迹的淡金色毛发。
你常常念叨家乡，在他记忆里，家乡能有什么好？绿水沟后是一望无际的浮萍，淡白凋敝的花瓣勾勒出初日模糊的影子，芦苇在一阵又一阵颤栗的狂风里如浪般低头，露出一个同样模糊的他，每当他的家乡荒芜，晴空顶的碎星便伴着芦苇清香如期而至。
你轻易便将他圈养在终年小雨的乡村，他一个字不懂对照着新华字典摸索念你的书，你教他一些人类的生活方式，其余时候都是散养，有兴致了才会握着他细瘦的手腕，在他手心一笔一划写字，写了你的名字，又写了路辰两个字。
他模仿着把你和他的名字一起用拙劣如同孩童的字迹记录在一张纸上，旁边是简笔画的芦苇，好像他带着你藏在了称得上他家乡养育了无数灵蛇的那片芦苇地，他显得很开心。
他的记忆很杂乱，对你说的总是深信不疑，你偶尔会显得暴躁，将偷偷藏起来的枪埋在院子里那两棵大榕树下，树根之间，上面是小土坡，蚂蚁蚂蟥还有蜜蜂的家，正对着树冠间悠悠的青天，偶有白云掠过，说是绝不能被人发现在那里。
墙外贴着几个黑红的大字，煤渣堆积在墙角染出了一片墨水般的黑，秋冬季节的早晨显得清冷惨淡，你咳嗽几声，就骑着自行车离开了家门。
到了正午也没回来，路边的小孩抓着糖葫芦满巷子地跑，又有书生穿着腿脚沾了泥的年青人路过，走路时歪歪扭扭，他不敢探出头，因为你曾经打着他手心说，不能让任何人看见他模样，他就只好这样待着了。
家里的暖源只有炕头，他就靠着一床他帮你缝的被褥睡觉，梦里时不时传来几声麻将的拍打声和油烟味，深处是几角钱叮当地掉落在地上，他悠悠地睁开眼，邻居刚回来敲响整个漏雨又漏风的土屋唯一完整的门，才知道声音不是梦。
邻居来之前据说是德高望重的作家，书籍里夹着一片写了功名二字的便签，星和月在这里不停地流转，那人一次没有回过家乡，一直待在这里，用布满墨水味和厚茧的手抚摸着猪鼻上那个亮闪闪的勾环，就笑了两下。
邻居干完农活会热心肠地给旁边小孩递五角钱，去买村头那个大爷车里的麦芽糖，卷在竹签上带着芝麻香，路辰偶尔又想吃过，但没有和你提。
平日里你不准路辰接触任何人，只有邻居是个例外，他爬起来慢吞吞地摸出几角钱和纸笔，写了今天报纸的价格，偷偷开出一条细长的门缝，门外的炊烟被凝结成一道白茫茫的小路似的。
邻居一低头，看见金发杂草一样从门缝里伸出，素白的看起来又没少被虐待的手指攥着钱和纸条，手臂以一个扭曲的姿势把这些推到落满灰尘滋生青苔的台阶上，推到那人脚边，捡起来，把一份报纸卷起来从上面的孔洞投进去，刚好落到离门三寸的地方，这就是对于外界信息获知的唯一渠道了。
路辰拍拍身上，又小心捡起被卷得狰狞还散发着油墨味的报纸，他看了几眼上面的大字，他不识几个字，读不懂，但能大概地感知到写这些的人的情绪激动，他想他现在也有些